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A poesia para ser completa não precisa de rimas:
é completa no nascer dos sentimentos, e deles ser entendida.
Poesia é aquilo que se conhece e dói.
É algo lindo,
triste na sua simplicidade.
Tanta vida nas junções das palavras.

Existe um Deus em cada indivíduo,
pronto pra apoderar-se dos rasgos alheios.
Existe tanta coisa indizível
sem espaço
sem traço
que morre tão logo apenas tenta nascer.

Pensar em mim, sonhar com ele (e nisso sonhar com tudo)
Pedaço quebrado de consciência.
Desejar paixões finitas, diversas.
Alimentar-me de toque. Cair com um abraço. Morrer sem cansaço.
Sair por aí (e sorrir),
ao passar entra as coisas que jamais serão minhas.

Passageiros...Inacabados somos. Sem uma arte natural.
Deitamos e já pensamos em conquistar o mundo,
não suportamos a idéia de não controlar os espaços do tempo que nos deram.

Que me venham então os sonos de pensamentos vazios e facos.

Depois de Quinta-feira...

Quem sabe um dia controlar o querer.
Parar os instantes e as respirações fracas (mas insistentes) do gostar não-correspondido.
Seguir nos dias sem deixar pedaços para trás.
Dor no peito.
[somente dele]
Mãos mexem angustiosamente.
Pernas balançam a um ritmo frenético....Meu coração imbatível!....e inquieto.

Quando o vejo é apenas para o sorriso.
[meu olhar fixo e certo]
Desligar a alma das pequenas belezas não-correspondidas, e irresistíveis!
Não tê-lo...desejá-lo cada vez que me deito.
Sair de mim,
de você.
Teria graça?
Me deixe doer!

Caber-se

Usarmos as coisas,
e não apenas elas,
pois tão somente as coisas são usadas sem o "quem".
Quem se quer abraçar.
Quem se quer beijar.
E em um dia querer tudo,
Pra caber somente em si.

Um dia a mais
ou a menos,
pra gente tanto faz.
Só queria ter ouvido sua canção
sobre o samba do amor demais.

Ontem

E suportar a beleza
de um amor de amanhã.
Andar os passos inesperados.

Espera que o sorriso já vem
verdade refeita em mim
e no meu coração, mais ninguém.

Queria era andar por aí,
te olhar e falar as palavras bonitas que nunca ousei dizer.
E mostrar minhas canções mal-feitas
que uma vez quiseram andar em direção a você

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meu bem,
querer-te não é mais meu privilégio

.

Mas o ponto não é se conhecer inteiramente... se eu soubesse quem eu sou não teria a menor graça! O empolgante na vida é saber a mistura certa entre você e as coisas.

.

Um dia onde se nasce
morre a vontade de se saber porque
Não quero dizer mais nada
Mas não se esqueça do espaço
entre eu e você.
Instante indizível
onde Deus está presente
meus dias feitos de sol, areia e mar
e meu tempo fixado ao frio ausente

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(Mais sobre você que nunca vou saber)

Sobre você

O amor não surge nos momentos de reflexão em bar: ali, somos patéticos desesperados à procura de carne. O amor surge do improviso dos gestos simples e fáceis. Surpresa boa que somente sentimos quando de verdade dói. Não se pode desperdiçar isso. O mundo não funcionaria se estivéssemos todos apaixonados, senão estariam todos se rebelando com a distância e as saudades, caos total.

Amor distante
amor demais.
E a partir disso
não querer nada mais.

.

Estancamos em algum espaço
quando não experimentamos novos sentimentos e os compreendemos.

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Pernas mais curtas que pensamentos
amanhã fazer o mesmo que agora
não prendo o choro dos sentimentos demais
chorei apenas pelo que não sabia
e que me fez sentir a parte do peso das coisas



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Foi embora
sem mim
sem nunca ter havido
nós...
dois

Palavras a uma estranha

"A distância entre eu e você se mede apenas pelas palavras que não foram ditas...todo o resto, cada gesto, cada traço, tudo aproxima o homem ao outro; é isso que nos torna tão intensos. Gosto do que você escreve, mas ao mesmo tempo me dói e não consigo ler tudo. Tenho certeza de que você as vezes ao ler algo já sentiu como se aquilo não fosse do autor, mas fosse seu, uma parte íntima escondida que finalmente teve algum rasgo de vida. Ao mesmo tempo que gosto das palavras, tento evitá-las pra não me transtornar ainda mais. Por isso não tenho um jeito só: sou rude, direta, adoro palavrões, adoro bebados e loucos, por nunca saberem eles da mesma história ou ouvi-la nas suas mais diversas versões."

À Maria...
uma bossa desconhecida.